Kit alimentar para gourmets solitários

Inês Margarida Correia • 12 de setembro de 2026 16:43

Nos últimos dias, por causa do meu retiro em Viena, tenho cozinhado quase sempre apenas para mim. Nos primeiros tempos, achei aquilo muito esquisito: picar um único dente de alho, meia cebola, meio tomate; cozer uma ou duas batatas; preparar sopa numa panela minúscula - nem valia a pena pegar na varinha mágica. Além disso, todas as tarefas ficavam exclusivamente a meu cargo: fazer compras, arrumá-las, tratar dos ingredientes, cozinhar, lavar a loiça e deixar a cozinha limpa.

Quando terminou a primeira semana, já tinha preparado peitos de frango de cinco maneiras distintas. Comprara uma quantidade enorme e não queria que se estragassem. Para alguém que come de tudo, foi uma humilhação. Comecei a perguntar-me: Não seria melhor comer um kebab na rua? Ou pedir comida para casa?

Cozinhar sozinho em Viena

A internet, naturalmente, pareceu escutar-me. O algoritmo levou-me até a um artigo recente de Nigella Lawson sobre o assunto. Nigella, popular apresentadora televisiva no Reino Unido, sabe cozinhar, seduzir e escrever. Na coluna que assina no jornal britânico “Financial Times”, tentava libertar da culpa quem está na minha situação. A sua tese apoiava-se na habitual conversa do “disponibilize tempo para si próprio”, “você merece”, “aproveite não ter de ficar refém da validação dos outros”, “seja egoísta”.

Comigo, esse discurso não resulta. Gosto de cozinhar para mim, mas sinto que não mereço outra coisa senão arder no Inferno. E, aqui em Viena, já tenho tempo solitário em excesso. Também não me interessa especialmente saber se os outros apreciam aquilo que faço: quando cozinho para a família, não procuro aplauso; cozinho para alimentar uma família da maneira mais saudável e saborosa que consigo.

Ainda assim, Nigella acertava num ponto importante: cozinhar para uma pessoa é uma coisa diferente. E eu estava a fazer tudo mal. Estava a cozinhar à maneira do meu amigo Miguel.

O Miguel está solteiro há cinco anos. Há algum tempo, fomos a casa dele beber cervejas e ver futebol. A certa altura, perguntou-me se eu queria preparar uns bifes para o jantar. “Vê lá o que é que há aí no frigorífico e faz a tua magia”, disse-me, enquanto enrolava um charro. Abri o frigorífico - daqueles grandes, dos tempos em que ainda era casado. Ao olhar para dentro, vieram-me à memória as prateleiras de supermercado no apogeu da loucura da covid: uma cuvete aberta e solitária de bifes de porco do cachaço; mais abaixo, um pacote de manteiga, meia cebola seca e um pacote de leite.